Poétesse Wallone

Bienvenue au pays de la poésie, Mysche essaie de transmettre au travers des mots, quelques petits morceaux de son histoire. Si l'un de ces poèmes vous touche particulièrement , adressez lui quelques encouragements . Merci pour elle.

Le Grenier Le couvercle à peine soulevé, D'une vieille malle  d'osier rafistolée, Et voilà que le passé, Prend des allures de réalité.. C'était donc vrai, Les histoires si belles, Contées à la veillée, Rythmée par le crépitement, Des bûches et étincelles.. C'était donc vrai, Que Grand-mère avait été jeune.. Qu'elle avait même dansé, La robe de faille vieux rose, Ciselée et pâlie par le temps, En attestait.. Et mieux, il y avait le carnet, En satin blanc, avec signet, Rempli de prénoms, témoins du passé.. Dessus, un bouquet de violettes séchées.. Encore imprégné, De tous les souvenirs, Des premiers soupirs.. De grand-père, il restait, Vestes et queue-de-pie, Des lettres magnifiques, Un peu surannées, De soie truffées, Avec des fleurs qui se déplient, Et surtout, Des mots d'amour partout, Des mots beaux , simples et doux, Malgré Grand-mère qui drapait ses élans, Dans la pudeur des sentiments, Donnaient l'impression, De percer le secret de leur passion.. Des traces du mariage, Il y en avait peu, Qu'importe, ils étaient encore là tous les deux, Seuls, les souliers de toile blanche, Se seraient l'un contre l'autre, Fiers d'avoir guidé les premiers pas D'une telle aventure, et un peu inquiets, Du sort qu'on leur réserverait.. Les aïeux avaient aussi voyagé, Un voyage de noce peut être, Nul ne sait.. Découvert le monde, Venise et les Pyrénées, Les valises de bois, Peintes de vert et cabossées, Avec leurs noms et leur adresses gravées, En témoignaient.. Elles étaient remplies de toile blanche, Aux relents de naphtaline, Dont les meubles étaient couverts Pour éviter les ravages de la poussière.. Part de rêve et d'aventures, Pas toujours anodines, Conservant du passé toutes les racines, Truffé des joies, déceptions et peines, Dont une famille s'imprègne.. Le plus beau cadeau des parents, Fut de nous autoriser, A découvrir le grenier… Mysche 1982

IL.... Il avait rêvé de tendresse, Il avait rêvé de caresses, Il aurait voulu que sa vie En soit un océan.. Puis du rêve à la réalité, La vie l'avait sculpté, Elle avait taillé.. Dans son cœur saillant, Dans son corps dur et pesant, Avec ses incisives, Dans un flot de passions, Des incisions.. Dont il portait avec amertume, Souvent triste et pessimiste, Les cicatrices.. Mysche.  1981

La Rentrée Ah ! mes amis, si vous saviez.. Quelle journée, c'est la rentrée !!! Dans la classe, les bancs sont alignés, Les dessins sont remplacés, Par des barres, des points et des ronds… Bizarre !! Mais chut !! Attention !! Ecoutez ! dit Mademoiselle.. A, e, i, o, u, sont des voyelles.. Accrochez-les à b, c, d, f, ou g, H, j, k, l ou m, n et p, Pour  créer des sons, Puis des mots.. Et ce n'est n'est pas fini, A ce qu'elle dit… Il ne faut pas oublier, Q, r, s, t, v, w, X, y et z pour que l'alphabet, Soit au complet !!.. La cloche sonne, la classe est finie.. Je vais dire à maman, Que j'ai compris, Pourquoi les grands, Au lit, le soir, Aiment lire les histoires.. Mais maman, je voudrais.. Encore un moment, Que tu sois près de mon lit Pour les histoire à raconter, Encore un peu dans tes bras, Pour les écouter, Parce que tu sais, Ça va être long d'apprendre l'alphabet… Mysche 1982.

Li boûquète (petit conte pour agrémenter la recette) C''ESTEUT L'NUT DÈ NOYÉ. Li Mame féve des bouquettes. Et tos les p'tits effants, rassonnés dilé l'feu, Rin qu'à houmer l'odeûr qui montéve del pêlette, Si sintient l'èwe al boque et s'ralètchient les deugts. Qwand on costé del pâsse esteut djusse à l'idèye, Li mame prindéve li pêle, elle hoyéve on p'tit cop, Et puis houp ! li bouquette è l'air féve ène dimèye Et d'vins l'mitan del pêle ritouméve cou-z-â haut. — « Lèyiz'-m'on po sayi ! brèya li p'tite Mardjène Dji wadge dè l'ritourner d'adreut dè prumi cop ! Vos-alez vèye, Nosse Mame ! » Et volà nosse glawène Qui prind l'pêle à deux mains, qui s'abahe on p'tit po, Et rouf ! di totes sès fwèces elle èvole li bouquette… Elle l'èvola si bin qu'elle n'a mây ritoumé ! On qwèra tos costés, so l'armâ, podri l'pwette ; On n'ritrova mây rin ! Ouisse aveut-elle passé ? Tot l'monde se'l dumindéve, èt les c'méres dè vinâve Si racontient tot bas, al nut, âtou dè feu, Qui c'esteut seûr li Diâle qu'esteut catchi d'zos l'tâve Et qui l'aveut magni sins fé ni ène ni deux… L'hiviér passa. L'osté ramina les verdeûres Et les fiesses di pârotche âs djoyeux crâmignons. Tot l'monde aveut dèdja rouvi ciste avinteûre Qwand li mére d'a Mardjène fa r'blanqui ses plafonds. Volà don l'bwègne Colas, blanquiheux sins parèye, Qu'arive avou ses breusses, ses hâles et ses sèyês. I c'minça dè bodji les p'titès bardah'rèyes Qu'estient avâ l'manèdge ; i wèsta les tâvlês Qui pindient so les meûrs ; puis, montant so s'halette, I d'pinda l'grand mureu qui hâgnive so l'djîvâ… Et c'est podri l'mureu qu'on r'trova nosse bouquette Qu'esteut là d'poy six meus, co pus deûre qu'on vi clâ, Neûre come on cou d'tchapê, reûde èco pé qu'ine bèye, Frèsèye come ène vèye catche et, âdzeu d'tot çoulà, Tote coviète di strons d'mohes, et tel'mint tchamossèye Qu'elle aveut des poyèdges co pé qu'ène angora ! Georges Ista (1874-1939),